Вопрос: Мне кажется, в каждом своем произведении, будь то портрет, пейзаж или натюрморт, художник изображает исключительно себя. Можете согласиться?

Узнать ответ
Смотреть все вопросы и ответы

Каменный страж под снегом (2013)

Mannerheim MOXM Sea Fever Азия акварель Александр Невский Арктика Афганистан Афон Балканы Близкая Европа Буддизм Бунин Валаам Великий Устюг верблюды вертолеты весна ВЕЧНОЕ ЛЕТО Волга Волхов Вырица Германия Гиндукуш город горы Гражданин Земли Грузия Двое в лодке Дивеево Дом Бога Душа природы жанровая ЖД животные Зарасай Звонница зима ЗТН Империум-пленэр БиГ ислам К Дню Победы Киев Коломна Коневец кони корабли крепость Крым Кургаль и Сойкино лето лунное Маяковский мельницы Место, где свет Монино море Москва Музей Музей Востока Музей Победы Мурманск Наполеон натюрморт Никулкино Норвегия ню ОБЕРБАНК озеро осень Острова веры Памир Панагея пространства Переславль-Залесский Петербург пирамиды Пленэр Жуковского подводная лодка Портрет Прага продается Псков птицы пустыня река Репинский пленэр Рига РИФМЫ ЖИВОПИСИ Русанов самолеты сирень София Сочи ступа сфинкс сюр табак Тайцы танк Тирпитц Узбекистан Хан-Тенгри Ханнила цветы ЦИММЕРБАНК Шах-и-Зинда ЭТНОВЗГЛЯД

A thing of beauty is a joy for ever:
Its loveliness increases; it will never
Pass into nothingness; but still will keep
A bower quiet for us, and a sleep
Full of sweet dreams, and health, and quiet breathing.
Therefore, on every morrow, are we wreathing
A flowery band to bind us to the earth,
Spite of despondence, of the inhuman dearth
Of noble natures, of the gloomy days,
Of all the unhealthy and o'er-darkened ways
Made for our searching: yes, in spite of all,
Some shape of beauty moves away the pall
From our dark spirits. Such the sun, the moon,
Trees old, and young, sprouting a shady boon
For simple sheep; and such are daffodils
With the green world they live in; and clear rills
That for themselves a cooling covert make
'Gainst the hot season; the mid-forest brake,
Rich with a sprinkling of fair musk-rose blooms:
And such too is the grandeur of the dooms
We have imagined for the mighty dead;
All lovely tales that we have heard or read:
An endless fountain of immortal drink,
Pouring unto us from the heaven's brink. (John Keats)

Смотреть цитатник